Monólogo interior de una fiesta de invierno

A vos, Universo, inmensidad de mierda, vacío absoluto, cadena de millones de kilómetros en todas las direcciones de la nada; a vos, monoambiente supremo, recolector de galaxias, lanzador de asteroides tristes, organizador de estrellas: a vos, pedazo de forro desconocido, responsable de mi inutilidad, testigo único de mi insignificancia como tipo que no quiere terminar así, vos, que sabés que yo, por ahora, no quiero terminar, negro por excelencia, cuna de los brillos, reino del misterio, infinito, a la vez, multicolor, te quiero decir a vos, que me mirás desde hace mucho más que una historia, Universo, te quiero decir que una vez, en una noche, en un punto absolutamente perdido de tu cuerpo, en un poro tuyo, en un hueco que de ínfimo resulta gracioso para el desorden de todas las cosas, dentro de una cabaña, frente a un hogar encendido, quiero que sepas que cerré los ojos con un fernet en la mano y sonreí, mientras bailaba, bien suelto, una canción hermosa. Así es como recibo la gracia de la experiencia, innecesaria, ya lo sé, pero ahora me toca. A vos, Universo: chupamelá.