30.3.12

La última banda

Dejo acá un set de Spinetta en Chile, a fines de 2010, en el marco del recital El Abrazo. Matías Méndez ya había reemplazado a Nerina Nicotra en el bajo; el resto, la última formación estable, con Baltasar Comotto en guitarra. Si esta banda lo hubiese acompañado en un disco más, aunque sea... una bomba que seguirá creciendo en la imaginación. 


Umbral

El rigor de la ausencia mata como la puta madre, mata como el tiempo malo, como la realidad. Desde los dos lados, al fabricarla y al sentirla. Uno se piensa que se puede fabricar ausencia para luego revertirla y no, no. No se revierte. Se podrá solucionar a medias, con suerte. Pero la ausencia ya no se revierte. Una vez leí a Saer decir que lo que entra al mundo ya no vuelve a salir. Ésa es la mitad de la verdad. Lo que sale del mundo no vuelve intacto. Hace unos días me puse a ver el show de las Bandas Eternas, que ahora, con un par de años ya encima, empieza a despegar algunas escenas brillantes por sobre otras: el show de Velez va soltando monedas de oro, algunas más difíciles de conseguir que otras. Y entre esas monedas, me hacen sentir mal (por lo bien que me hacen) las que vuelan cuando se producen los duetos. Spinetta y Sujatovich, Spinetta y Fontana, Spinetta y Rapoport. 
Pensar que los dos están muertos. Hago esto, pongo el video con los dos temas pegados, porque es inconcebible, para los lúcidos y para los otros, que estén, los dos, muertos. El rigor de la ausencia mata como la puta madre. Esos dos tipos que hace apenas dos años, una noche de brisa, hacían ésto que se ve en el video, ya no están. Y es el fin del lenguaje.



Salvo por las letras, que quedaron impresas en el mundo. Es la parte que no sale: no lo es todo, sólo es la parte que no sale del mundo. Pero habla, siempre, por uno. 

Estás perdiendo el tiempo
pensando
pensando
y estás fuera de la vida
jugando y perdiendo
Comes tu conciencia
manzano,
en la nada
y ¿qué dirán las sombras
de todo tu regreso?
Tu ser sin querer
se abrirá de la luz
se irá
sin saber que lo amaban
Deambulan los perros
en busca de agua
y cómo pasa el tiempo
( sin fuego... sin fuego...)
ángel de los pobres,
pequeña armonía
algo tiene un ensueño
en este insomnio
Tu ser sin querer
se abrirá de la luz
se irá
sin saber que lo amaban
Ya dejaste tu día
buscando las moras
hablando de los niños
que escriben en el cielo
Apocalypse
(de aire... de aire...)
termina todo ese oro
en tus bolsillos
Perdido,
en el mundo
tu ser te dolerá al fin
ombligo de piedra marcado

No
te busques más
en el umbral
para que sepan,
la forma de tu alma
y que siga la melodía.


29.3.12

Colección otoño invierno

En estos días de huelgas generales en España, de cambios en el código civil argentino, de broncas en San Lorenzo de Almagro y de feriados reproducidos cual Gremlin en contacto directo con el agua, la empresa de moda y alegría Dale Dale con el Look acaba de lanzar su colección otoño-invierno de "pilchas" (así como amo la palabra "blusa", amo la palabra "pilcha". Me produce la misma sensación que escuchar a una vieja preguntándole a un/una joven: "¿Y fifaron?"). En la columna derecha podrán ustedes deleitarse con prendas, cómo decirlo, especiales: buzos que parecen abrigados, pantalones que, como siempre, parecen más cómodos que la mierda, en fin, un sinfín de variantes. Como siempre, se busca no repetir. Basta de repetir. Basta de repetirse. Ojalá pueda hacerme caso a mí mismo. Un saludo a todos los que no me conocen.  

16.3.12

La vieja terminal


¿Qué irán a hacer
sobre los escombros de la vieja terminal?
Construirán un cementerio
y enterrarán a la gente que conozco
que un día abandonó esta ciudad
y al regresar se vio vacía.

Unos años apenas:
tierra devastada, extravíos
saber que nadie recordará los bares del Bajo
las figuras de miedo que en sus mesas
bebían el aceite negro de los bondis a Plottier.

Me acuerdo que en el caldo del asfalto
yo te dije voy a volver
voy a volver y dejarme ir en el fuego de la tarde
íbamos juntos a quemar el mapa
olvidar el nombre de todas las calles
pero alguien hizo ya el trabajo por nosotros
y ahora miramos el cráter
y están los viejos compañeros de colegio
los empleados bancarios
los maratonistas
todos muertos y enterrados
bajo los escombros de la vieja terminal.

Soñaste con el amor, volvés al ruedo

despertás con un máquina
vibrando en el pecho.


Poema de Grunge (Funesiana, 2008), del querido Piro Jaramillion, ahora relanzado en versión electrónica.

13.3.12

Invitación especial


El pintor y hermano mío Marcelo Barchi inaugura nueva muestra de dibujos y pinturas este jueves 15 de marzo, en ungloborojo, estudio-galería de barrio Cofico, en la ciudad de Córdoba. Coordenadas precisa clickeando en la imagen. Son hermosos los dibujos, tanto como las pinturas. Ojalá quieran ir, salute.